tag:blogger.com,1999:blog-86081213430290390262011-04-21T19:02:34.504-07:00reza_abbaspour81@yahoo.frhttp://www.blogger.com/profile/00746697048661857730noreply@blogger.comBlogger11100tag:blogger.com,1999:blog-8608121343029039026.post-70492348206974597442007-10-02T04:22:00.000-07:002007-10-02T04:36:20.093-07:00<strong><em><span style="font-size:130%;">Claude Aslan</span></em></strong><br /><br /><br />Claude Aslan<br /><br />Né à Paris le 23 Octobre 1932.<br />Retiré à Rambouillet depuis cinq ans.<br />Auteur de poésie contemporaine,de nouvelles,de contes et d'articles<br />(critique littéraire).<br />Conférencier international " Poésie post-moderne et médias ".<br />Ancien collaborateur du cabinet ministériel d'André Malraux.<br />Conseiller-délégué à la mairie de Rambouillet.<br />Directeur de la Revue " Europoésie ".<br />Président de l'association littéraire " Rencontres Européennes "<br />Collaborateur régulier à 16 revues poétiques et littéraires.<br />Organisateur de spectacles poético-musicaux.<br />Grand voyageur.<br />6 recueils,très nombreuses anthologies,lauréat de divers concours de poésie.<br />Claude Aslan est membre de la Société des Poètes Français.<br /><br /><br /><strong>Une Saveur aux Confins des Masques<br /></strong>_______________________________<br /><br />Parole balbutiée,ce vent mauvais sur la pierre blessée<br />dans les clameurs de mes doigts d'aveugle<br />femme ! à contre-mer,à contre-jour,à contre-vie<br />ce corps fondu d'une seule coulée,<br />torsade de rouge prune<br />feuillage mortel,<br />cette chair d'ombres étranges,<br />terre,terre inconnue aux contrées fugitives<br />perlées d'âcreté<br /><br /><br /><br />Ô visage pluriel dans ce livre du voyage vertigineux<br />femme ! à double-fil,à doux-amer,à double-sens<br />ce corps d'abondance aux mille mers<br />brûlées d'aurores<br />introduire une sève brune,l'infime delta doré,angoisse<br />l'image du fruit éclaté,pourri,rongé,<br />morte racine<br />avec ce regard d'aveugle,<br />ce regard gelé pour rayer le songe<br />du verre de la peau offerte<br />triomphale marée.<br /><br />il y a une danse,une danse roumaine<br /><br />je crois,<br /><br />ces femmes en robes rouges et noires<br /><br />je crois,<br /><br />et cette musique si belle,des violons<br /><br />je crois,<br /><br />il y a des roses d'hiver de Roumanie<br /><br />je crois,<br /><br />Rumeur,plainte hallucinée au fond des sépultures<br />avec ce coeur d'aveugle polir ces courbes succulentes<br />femme ! à contre-fruit,à contre-vin,à contre-miroir<br />nuit diurne,<br />à cette sombre vigne des lèvres médusées jusqu'aux os,<br />immerger les masques de violence à mordre le signe,<br />le signe du chant alluvial,indéfinissable .<br /><br />il y a une danse,une danse roumaine<br /><br />je sais<br /><br />ces femmes dansent autour des tombes<br /><br />je sais<br /><br />là-bas,au loin,en Roumanie.<br /><br /><br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">Valdaya </span><br /></strong><br /><br />Nous avons vieilli comme un poids désormais inutile<br />au fond du Temps,<br />une odeur de brûlé...<br />ce cahier bleu pages frissonnées,<br />manteau sur nos grandes douleurs.<br /><br />Nous garderons le froid secret des instants source<br />en serrant nos lèvres bleuies,<br />chrysanthème d'infamie sur nos yeux,<br />une brume embaumée de l'odeur d'encens<br />dans un silence tout brodé<br />seule la voix du vent avec des langues étrangères<br />au goût de miel sauvage ta bouche...<br />Valdaya...la violette...l'amour...<br />la pomme...au fond le pommier rouge éclaté...<br />le sang<br />verger éparpillé dans le creux du vieux chapeau gris<br />la lumière des chandelles posées là,<br />tremblante blancheur<br />seul le sang a l'odeur du sang !...notre maison...<br />le jasmin...<br /><br />Ô ! Valdaya ! nous étions en Pologne !...<br /><br />peut-on laisser des pages blanches pour nous juger<br />à l'aube nous nous embrasserons...<br />Un doux feu de bois de rose...<br />tes lèvres sèches...en cet instant lune<br />vin dormant,rencontre rare<br />sous l'or léger des cils<br />le chant des vêpres,<br />tu n'aimais pas ce thé trop fumé<br />enterre-moi ! enterre-moi ! Ô mémoire sommeil !<br />le lait caillé,nocturne apaisé ivre de vin lourd<br />tant de joies en ce corps ceint de voiles peints...<br />Ô ! Valdaya ! nous étions à Parme !...<br />théâtre final du destin...ce fruit déjà renaissant<br />s'incliner tristesse glorieuse...et danser ! danser !<br />l'héliotrope...<br />J'ai mis une jupe bleue...cahier bleu...pour danser<br />miroir de l'accordéon,ressac glacé,s'écouler l'archet<br />dans l'adagio tu es entré en notre maison<br />jonchée de feuilles pourries et tu as dansé,dansé !<br />dans la chambre aux murs de marbre...<br />Ô ! Valdaya ! nous étions en Russie !...<br />ton cri d'amour au parvis des centaines d'églises blanches<br />quelques gouttes de poussière...quelques chants encore...<br />quelques chants<br />Divins...<br /><br /><span style="font-size:130%;"><strong>Au chevet du Silence : séquence 2<br /></strong></span><br />un seul figuier,un seul fruit,décor misérable<br />Ce n'était qu'un endroit masqué...<br />un endroit de débris<br />un regard sans lumière,un regard fané,<br />cela était ici...<br />odeur de fièvre en ce verre embué de poussière<br />cet état étrange aux contours indécis...<br />cette fuite<br />Oui ! cette terre éventrée jusqu'à l'os...<br />craie...poudre ce sol,<br />sous sa jupe un buisson de raisin blanc<br />ce silence sanglot...<br />innombrables ces chants de femmes,<br />ces chants poignants arrachés au sommeil<br />ces chants de femmes arméniennes...peut-être...<br />O Dieu ! pourquoi n'être pas ailleurs...<br />Oui ! c'était bien ici,cette rocaille devenue chaux<br />cette poésie...<br />un banc...comme un adieu au crépuscule...<br />et cette tombe...éraflure de lune<br />dont la brillance fouette les ossements...<br />cette tombe...comme une empreinte roussie...<br />Hannah Petroviana...<br /><br />une date rivée là...94...<br />cette maison déserte telle une noire fumée...<br />un seul figuier,un seul fruit<br />décor misérable<br />fruit veuf en sa robe de dentelles,<br />une goutte d'eau noire<br />un instant d'enfant au visage blême,<br />cette chaise du café enlevée la nuit...<br />ces chuchotements,<br />ces gémissements de loin en loin...<br />l'Arménie...l'Arménie...peut-être...<br />comme un destin soudain mauvais<br />O Dieu ! pourquoi n'être pas ailleurs...<br />déposer l'offrande,<br />cette figue désséchée,<br />cette bague comme un clou...<br />une langue oubliée...<br />ce frémissement de la main.<br />visage trop nu...<br />ce nom...Hannah Petroviana...<br />aimer le mensonge de ce passé chimérique...<br />si loin...<br /><br /><br /><span style="font-size:130%;"><strong>Je lui ai demandé si...</strong><br /></span><br />Ce fleuve..la Moskova..ou la Néva..ces cris ! Dieu ! ce vieux sofa rouge..rouge..<br />schizophrénique sans vergogne bretzels au poivre,gâteaux aux noisettes prodigi-<br />eux miroir,les cheveux en sang,encore un verre. " Chère,très chère Lou Salomé,<br />à nouveau la cinquième de Malher..ce phonographe sous ces dentelles.."ivresse<br />du lilas,toutes ces lettres sur la commode,mes doigts frôlèrent la noire chevelure<br />de ma visiteuse une fille grande et maigre venait d'entrer au café,portant un man-<br />teau gris,au café Schwarzenberg toujours.Encore un verre Maximilian...un verre<br />de cristal.." Il fait froid Konstanzinia ! remettez des boulets et donnez-moi une<br />autre carafe ".<br />" Monsieur l'Ambassadeur désire -t'-il la carafe de ratafia ou celle de laurier-ceri-<br />se..."<br />" Ratafia bien sûr " Trop beaux trop beaux ses seins de lune.Krysalia ! Ô ma sa-<br />gesse,ne plus songer à cette nuque...ne plus songer à cette fille blanche aux ju-<br />pons jasminés.Je ne sais comment fouetter mes veines,clown,et trois mazurkas<br />Polonaises..Zogrodich nue allait chanter pour moi pour l'Ambassadeur devenu<br />vieux,vieux et gris.Encore un verre,encore un verre trop fin..Kourkoursky brû-<br />ler cette icône..et aller marcher au plus vite..<br />" Konstanzinia ! mes gants et ma canne ! "<br />"Monsieur l'Ambassadeur passera-t-il par le quartier des prostituées.J'allumerai<br />dix cierges.."<br />Bouteilles poussiéreuses tellement érotiques,vieux piano.Improvisation au piano..<br />Dimitri pour le thé..Déjà..Avec ses yeux d'eau glacée,cette femme mouchetée de taches<br />de rousseur sur la poitrine,elle voulait jouer mes valses,elle a souri,je lui ai demandé si,<br />elle a dit non,absolument non,j'ai ri et suis parti..Contraindre à cette sagesse ! L'Ambas-<br />sadeur en poste au sud d'Alep avait noté sur son carnet jaune,ces mots,ces mots là.<br />" Il fait toujours froid ici Konstanzinia ! donnez-moi la carafe de ratafia,remettez les<br />boulets,et fermez les volets "<br />"Monsieur l'Ambassadeur..avec ou sans mon chapeau noir.." un tel opaque silence..<br />l'odeur du tabac cru...<br />..<br /><br /><strong>Poème aimablement communiqué par l'auteur à Silvaine Arabo</strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/8608121343029039026-7049234820697459744?l=pcf3azadunifr.blogspot.com' alt='' /></div>reza_abbaspour81@yahoo.frhttp://www.blogger.com/profile/00746697048661857730noreply@blogger.com0